Que Impertinencia.
Los destellos de muerte te rodean. No lo quieres. No lo quiero. Revistes tus ojos en tu sombra, y tu piel desnuda congela la respiración.
Unos pelos dominantes.Unos besos fríos.Unos dedos, aire. Un corazón sangrante. Una duda. Ilusión Un pensamiento. Pasión. Una certeza en su más falsa expresión. Que nadie fecunda tu voz. Que nadie percute tu canción. Y aun así, sin soledad, en el vacío sonríes. Tan presente. Persistente.
Ni hablar de las palabras ardientes en mi cajón. Ni mecionar cada suspiro, cada mutilación. Cada acierto, cada rincón.
No escribiré una carta al amor. No asesinaré a esta razón. Cada locura con su loco, enfermo de perdón. Ni el silencio procura calmar tu voz. Ni la sombra tu fulgor. Fraguas de amar, calmar, crear.
Y sí, con tiempo y sin espera. Con silencios y bataholas. Estas manos armarán el cuerpo. Intangible. Incierto. Inconsistente. Estas manos impertinentes.
