Poemas, Absurdos y Etcéteras

00:07.
Las penumbras vuelcan mi vida y me ofrecen nuevos e ilimitados caminos. Mi mente gira y se envuelve en frases atronadoras. Frases que se disfrazan de almas que danzan junto un arrullador canto. La vida se fragmenta. Lo subjetivo me alimenta. Enloquezco en agónica felicidad. Y la espera eterna de eternidades se hace nada. E infaltable es tu recuerdo en horas como ésta, fría y cálida, en un mundo donde no esté prohibido ser. Ser sólo es. Y soy lo que un ave encadenada no es aquí. Me despido para luego volver.

04:30.
A estas horas y yo aun sin poder sacarte de mi mente. El sueño me hace imaginar absurdos, y mis ojos, que carecen de todo, se muestran nulos ante tu imagen. ¿Qué me hiciste? ¿Será éste el más puro hechizo hecho por mágicos ojos encadenados a lo irreal?

06:47.
Vuelvo. Aunque desdichado de dejar atrás tan maravilloso mundo. La luz sopla fuerte viento que humedece mis ojos, cuyo bálsamo prepara a mis sentidos para lo que será una senda de magia alterada, expresada en su manera más silvestre. Ahora es cuando la rutina se hace presente ante mí. Aves lloran. Cielo brilla. Ojos ríen. Crece el mundo y se despeina la tierra. Rutina. Reloj corre. Y el retruécano canta su más vil creación: Amor y muerte.

07:30
Bajo las escaleras y me preparo un café. Me siento a beber y pensar. La cabeza aún me da vueltas. Mareado de sensaciones y aroma a tabaco. Me concentro y miro a mi alrededor. No es este mundo en donde la comodidad me acompaña. Pertenezco a un mundo olvidado. Un mundo donde pocos humanos saben llegar. Un lugar que la ciencia y la lógica no encontrarían jamás. Hay quienes dicen que es un mundo mágico. Utopía. Pero es más simple que eso. Tan simple como mil rocas ordenadas sobre mares de alegoría. Mares, azules de gracia y rojos de pasión. Estaciones completas vacían poco a poco las miradas, nuestras miradas que se empañan con el rocío matinal.

08:00
Emprendo mi viaje. Paraísos de desierto. Paisajes desolados alumbrados por un destello típico, familiar. De los muros se escuchan murmullos, susurros de vida. Invitaciones a no despertar. Camino junto al tenaz viento, en un solo sentido, con el mismo objetivo. Amantes de sueño y egoístas de él. Despertamos el fuego y gritamos nuestro canto, pregonando la olvidada libertad. Luz de viento soplando al poniente por primera vez.
La euforia motiva mis actos. Y la esperanza, me mece en su nana celestial.

18:20
Todo lo que sube cae. Al igual que el sol, el brillo de mis anhelos desaparece tras el horizonte. Son mis últimas horas en este mundo. Se acerca lo infinito. El poder de mis tierras me lava el alma. Tu recuerdo vuelve. ¿Por qué es a estas horas donde tu fantasía se hace presente? Es la noche, el frío pausado de almas enamoradas. Es pasión. Es vida. Es poesía. Y la poesía no es poesía sin tu tacto estremecedor, adorado por demonios y ángeles, pensado y pensado por eternidades de infinita desesperación. Si es amor lo volveré divino, si no es amor tendrá que serlo. No sabemos lo que amamos, ni queremos entenderlo.

00:00
Nuevamente desaparezco. Vuelvo al mundo.

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Así es como desaparece el mundo. Yo y tú. Tú y yo. Entrelazados en la escena más sublime pintada por Eros. Es aquí cuando mostramos todo nuestro ser, nuestra pureza, nuestra esencia. Mi cuerpo acorralado. Mis brazos disfrutando cada centímetro de ti. Los labios que corretean apasionados se esconden y reencuentran, con sed de nosotros. Mi pecho contra el tuyo, y en un abrazo infernal, tu pecho contra el mío. Y cómo olvidar a aquellos corazones que luchan para besarse, se escapan de nosotros. Estrechados permanecemos, salvajes. Delirantes de amor. Locura. Deseo. Susurros en nuestros oidos, es el sonido de lo fundamental. Transpiramos mientras amamos. Amamos mientras respiramos. Y expiramos nuestras almas, que danzan un paso de locura celestial. Inspiramos más deseo, dulce como mil sueños. Lo onírico es primordial, propio del acto. Propio de ambos. Gracias Eros.

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Calor artificial. Guitarras hechas de paz. Lo absurdo se apodera de los pensamientos silvestres. Lo absurdo. Lo absurdo. Piedras rebotan creyendo ser corazones. El viento sopla pensando en que pasará desapercibido. Los ciegos cantan canciones sobre belleza. La vida se transforma en humo palpable. El hielo. El hielo. El hielo. El hielo toma fotografías del amor. Amor. Absurdo. Ángeles adornan ataúdes de vida. Muerto en vida. Muerte viva. Vida muerta. Pájaros que vuelan y nadan como barcos. Barcos recorren la sangre que hierve con el más mínimo tacto. La sangre, tu sangre. La sangre: divina ofrenda a la pasión. Pasión que te hace caer. No sé caer. Necesito caer, caer en dirección al cielo. La caída adormece, y anestesia no me sobra. Caer. Golpe. Tacto. Absurdo. Lo absurdo vuelve a predominar mi vida. La que con anhelo y temple define mis días. Día a día. Día a día. Todo se detiene. Luego se escucha música, la oscuridad retrocede y se forma un vacío. Mundos paralelos que existes sólo en mis adentros. Mundos diferentemente iguales, como el blanco y el negro. Paraíso e infierno. Más de lo mismo con distintos argumentos. Todo relativo. Sensaciones y perspectivas. Pensamiento inmortal. Maldito y necesario pensamiento. Tan necesario como tu existencia, tan necesario como parpadear. Los ojos brillan, nada más. Nada brilla, nada más.
Seda pedregosa, lluvias secas, hacen de este mundo el mundo absurdo. Quienes lo entienden lo entienden, aunque nadie quiere hacerlo. La locura es un don, y cada don es locura. Locura ciega, locura absurda. Y lo absurdo no es absurdo, cuando lo normal se vuelve fantasía. Absurdo. Gracias.

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La tierra está seca, ya no se distinguen colores ni luces en el camino. Veo a mi alrededor, y veo nada, sólo una imponente sombra. Lo que alguna vez fue un árbol lleno de vida, ahora se materializa como un monumento a la muerte. Descansar, necesito descansar bajo ese antiguo ser. Me siento, el viaje ha sido largo, y aún queda mucho por recorrer, es interminable, eterno. Las voces de muertos llenan mi cabeza, sufrimiento agónico, miedo palpable. El rumbo es indefinido, no hay límites ni destinos, no hay futuro, no existen mañanas. Todo lo que queda es el pasado, que, al igual que los sueños, se quedó plasmado en cada paso ya dado.
Nada. Todo vacío. El sonido mañanero del canto de los pájaros, no es más que una ilusión, un vago recuerdo irreal de lo que alguna vez fue vida... ¿vida? Ni eso queda, me gustaría asegurar que estoy muerto, pero la confusión ha sido una de mis fieles compañeras durante este incierto viaje. Miro mis manos, no tengo nada. Me concentro en mi mente...nada. Miro mis manos, mis pies, mi piel. Cicatrices y rastros de lo que alguna vez fue sangre completan mi cuerpo, adornándolo, como una pintura colgada en un muro.
Toco la tierra con mis manos, está fría. No me sorprende. Nada ilumina estas tierras. Hasta la luna tiene miedo a descubrir lo que aquí existe. A mi no me preocupa, yo soy la peor bestia capaz de habitar este lugar.

Nada. Oscuridad. Deseo. Nada. Luego lloro.

La belleza, ahora sólo existe cuando te haces presente en mis pensamientos, cuando solía perderme en en tu mirada. Cuando esperaba cada segundo para estar contigo. He guardado tu respiración en mi alma, es lo único que calma mi sed en horas como esta. No recuerdo cuando te fuiste, cuando desapareciste, cuando te perdiste con la oscuridad que me rodea. No recuerdo nada, ni quiero hacerlo. Sólo me queda el viento y la aparente noche interminable. Interminable noche, como he escrito antes...no existe amanecer para los amantes.

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Como seres humanos pertenecientes a una cultura determinada, tendemos a tomar como cierto y verdadero lo que nuestro propio sistema nos enseña.
Todo lo que sabemos, aprendemos y conocemos proviene de la misma fuente de material cognitivo. Como por ejemplo: las matemáticas, nuestro lenguaje y la manera de utilizarlo, las ciencias, la historia y hasta las creencias religiosas que se nos imponen como únicas y verdaderas.
La mayoría de nosotros, tomamos los conocimientos y lo aplicamos y practicamos en nuestro diario vivir, y normalmente, tendemos a clasificar como "falso" e "inservible" a otros tipos de creencias que difieren de las nuestras. Hasta a veces llegamos a la desvalorización y menosprecio de ellas (que es un acto de intolerancia tremendo). No está bien creer que somos superiores, ni tampoco creer que somos dueños de la verdad.
Lamentablemente para ellos que tienen es pensamiento, están TOTALMENTE EQUIVOCADOS.
Expondré un ejemplo:

Las antiguas culturas realmente americanas; Los Mayas, Los Aztecas, Los Incas y otros pueblos menores, tenían sus propias creencias, y para ellos eran completamente válidas. Porque era esa su manera de ver y entender el mundo. A demás de una gama increíble de estudios basados en la astrología y teología.
Cuando los "conquistadores" (esos que son alabados erróneamente por "sacarnos del subdesarrollo", siendo que arruinaron nuestras tierras, nuestra cultura y nuestras creencias) llegaron a América, dieron por hecho que todos los nativos estaban equivocados en su manera de pensar, y que debían hacer algo para ayudarnos. Pero lo único que de verdad poseían eran armas y fuerza bruta, que hizo cambiar (por el uso del miedo) muchos pensamientos nativos de nuestras tierras.
Estos colonizadores debieron tomar más en cuanta los conocimientos y estudios que poseían los nativos, ya que fueron grandes culturas ricas en sabiduría. Y por culpa de esos personajes ese intelecto se perdió, y difícilmente puede transmitirse y enseñarse en la realidad actual.
Es por lo anterior, que debemos aprender a valorizar y entender de igual manera a las creencias de otras culturas.
Nadie es dueño de la verdad, y, aunque no estoy en contra del legado intelectual de nuestros antepasados occidentales, pienso que no es la única forma de pensamiento aceptable, ya que tiene muchas falencias y errores. Pienso que se debería mirar al mundo y a la vida de diferentes perspectivas, para hacer de él, una verdad mucho más completa.

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Era tarde, la noche ya había puesto su fría presencia hace horas. Ella estaba sola, atenta al sonido del reloj mientras veía un ramo de flores marchitarse. La textura y el calor que le brindaban sus sábanas se tornaron molestos. Se incorporó para deshacerse de su mal estar. Mil uno, mil dos, mil tres, mil cuatro. Su cabeza iba contando los segundos mientras ella pensaba en la más grande decisión que tomaría. Mil quinientos, mil seiscientos, su angustia pareció explotar. Dos mil... entonces sus ojos se empaparon de lágrimas que nublaban aún más la extraña noche. Sus lágrimas, aunque ansiadas, eran como un humo ensordecedor, lleno de imágenes y sensaciones que se apoderaban de la situación. No lo pensó más.

Sus manos temblaban, era un defecto que delató desde su infancia que iba a hacer algo de lo que quizás se arrepentiría. Estaba nerviosa, el llanto aunque parecía inmortal ya no existía. Caminó a su despacho, que quedaba junto a la sala. Pasó por la puerta de su habitación, después por el pasillo, luego por el comedor. Vio todo a su alrededor, cada cosa que alguna vez la llenó y la hizo feliz, pasó a ser un molesto paisaje de malos recuerdos. No buscaba la felicidad, de hecho, en ese momento no la soportaba, pensaba que ese sentimiento era el más vacío que puede experimentar un ser humano. Olvidó lo banal y lo superficial, destruyó lo que vio a su alrededor, y fue por lo que buscaba: un lápiz y papel, con el que daría su paso final. Una carta, una nota, un montón de letras que irían con sólo un objetivo. El día ya se acercaba, abrió la puerta para cumplir su propósito, pero no sin antes observar su nuevo ambiente, que no era lo que alguien soñaría, pero que se le hacía más cómodo que cualquier paisaje hermoso. Se miró al espejo que tenía a la entrada de su departamento, "esto ya no me sirve" pensó.

La calle se abría frente a ella. El frío se le clavaba hasta los huesos. Ese sería un día especial. Para ser las 7 de la mañana, el sol no se asomaba en la ciudad. "Hoy no habrá un amanecer para los amantes" se dijo a si misma.

Puso la carta donde más tarde se detonaría el dolor.





Amor : Campanas. Mariposas. Luz. Sueños. Sombra. Oscuridad. Pensamiento. Dolor. Muerte.

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Nadie lo entendió. Veíase sentado completamente solo, escudriñando cada centímetro de la carta que lo había hecho llorar durante días.

Esa no fue más que una fría mañana, cuando se levantó para hacer sus cuestiones matinales. Tuvo esa sensación extraña, esa que no te deja dormir durante toda la noche, pero la intuición nunca fue su fiel compañera. El olor a café recién molido y los residuos de tabaco que quedaron de la noche anterior serán los aromas que lo marcarán por siempre, al recordar tan fatídico día. Con un sentimiento de inseguridad fue a recoger un sobre blanco que se asomaba bajo su puerta "Más cuentas" se dijo a si mismo. Pero ese sobre era diferente, cual clavel en un rosal. Estaba firmada por "M.A.F". ¿Cómo no reconocer esas iniciales? Sus manos empezaron a temblar esforzándose por no dejar caer tan extraño papel. Su garganta se apretó y sintió que dolía. Abrió el sobre, y leyó...

Tristeza. Lágrima. Grito. Llanto. Golpe. Viento.

Nada más pudo pasar. Ahora sentado recuerda cada letra, cada punto y cada coma, que, a medida que iba avanzando, gran parte de su mundo se quemaba para no volver. Es el gran problema del hombre: sentirse tan seguro de todo y no apreciarlo. Cada detalle es importante. Cada sonrisa y cada gesto hacen del mundo algo más interesante. Ahora ya no había mundo, ni detalles que adorar. Sólo queda soledad y pérdida. Dolor y amargura. La muerte pasó por su mente como opción. Pero él no era de esos, que son capaces de acabar tan drásticamente con todo. No buscaba alivio, no esta vez. Su único objetivo era sufrir, junto a la carta que le otorgó una muerte interna. Un estado de amnesia, confusión y agonía.

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