Poemas, Absurdos y Etcéteras

Nadie lo entendió. Veíase sentado completamente solo, escudriñando cada centímetro de la carta que lo había hecho llorar durante días.

Esa no fue más que una fría mañana, cuando se levantó para hacer sus cuestiones matinales. Tuvo esa sensación extraña, esa que no te deja dormir durante toda la noche, pero la intuición nunca fue su fiel compañera. El olor a café recién molido y los residuos de tabaco que quedaron de la noche anterior serán los aromas que lo marcarán por siempre, al recordar tan fatídico día. Con un sentimiento de inseguridad fue a recoger un sobre blanco que se asomaba bajo su puerta "Más cuentas" se dijo a si mismo. Pero ese sobre era diferente, cual clavel en un rosal. Estaba firmada por "M.A.F". ¿Cómo no reconocer esas iniciales? Sus manos empezaron a temblar esforzándose por no dejar caer tan extraño papel. Su garganta se apretó y sintió que dolía. Abrió el sobre, y leyó...

Tristeza. Lágrima. Grito. Llanto. Golpe. Viento.

Nada más pudo pasar. Ahora sentado recuerda cada letra, cada punto y cada coma, que, a medida que iba avanzando, gran parte de su mundo se quemaba para no volver. Es el gran problema del hombre: sentirse tan seguro de todo y no apreciarlo. Cada detalle es importante. Cada sonrisa y cada gesto hacen del mundo algo más interesante. Ahora ya no había mundo, ni detalles que adorar. Sólo queda soledad y pérdida. Dolor y amargura. La muerte pasó por su mente como opción. Pero él no era de esos, que son capaces de acabar tan drásticamente con todo. No buscaba alivio, no esta vez. Su único objetivo era sufrir, junto a la carta que le otorgó una muerte interna. Un estado de amnesia, confusión y agonía.